paso uno
de la cama se arrastra hasta su silla, piensa en lo poco que recuerda las cosas que soñó, está casi desnudo, más allá del simple calzoncillo que le cubre el cuerpo, está casi desnudo.
paso dos
las piernas cansadas miran fijo un punto en la nada, no es aburrimiento, tampoco es sueño y menos el invierno que deja en la garganta esa serie de fluctuaciones. No.
paso tres.
un bostezo que nadie jamás va a ver. un cuarto escondido en la calefacción, un sahumerio roto que ya no se va a usar y un millón de ansias de buscar un café y atesorarlo por toda la mañana.
(no tienen importancia las cosas que quizás se hubieran hecho si quizás se hubiera, el cuerpo, levantado antes de su mente. ahora nadie repara en eso, quizá alguna noche perdida se de cuenta de algo que no hizo, pero no será esta pseudo mañana)
paso cuatro
el café.
3 comentarios:
(no tome frío que después se enferma Coqui)
el paso 4 es esencial en mi vida, (pero yo no lo tomo despacito como ud)
PD: una pena que la otra línea esté moribunda, era su parte heavy.
... invernales...
El cuerpo pocas veces se levanta antes que la mente.
Tengo cuaderno nuevo. Levantate y ven.
debo decir q yo soy mas fan de la linea dividida q de la linea q no se divide.
un saludo coco querido.
vamos momia!
manopla!
puchos y cafe. q delantera.
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